Заштрихованная чернилами каменоломни,
Чтоб никто никогда не упомнил,
И не смог назвать бутафорией
Этот единственный рассказ.
Море волнуется раз.
Дождь разрывает голову на части,
Не позволяет думам плыть
По их реке веселой страсти,
По их реке, где нет ненастий,
Где просто невозможно полюбить.
Кого увидишь гуляющим по улице:
Алкашей, наркоманов и бродяг,
Простых житейских доходяг.
Их крыши домов до невозможности худы,
Ох, немного осталось доживать той лужице,
Составляющей интеллигенцию - жиды.
Что ждет всех тех специалистов,
Тех самых умненьких юристов?
Они так рьяно ищут путь.
А в чем собственно вся суть?
Куда катились мы неважно.
Где оказались - это страшно.
Никто не подаст руку помощи миром,
Все лишь нас забудут. Ведь это - Россия!
Закроют все лишь свои двери,
Начнутся толки по метели,
Как грабить, загрести себе чуток,
Как пулей выстрелить в висок,
Чтобы больше не осталось жизни в нас.
А хрен вам! Мы - российский класс.